Estoy recorriendo el norte de China, la provincia llamada Inner Mongolia, y el protagonista de la vida aquí es el río amarillo. Sus ricas aguas convierten en tierra de cultivo todo lo que bañan y, con una extraordinaria canalización hay cultivos por todos lados. Y eso significa también presencia humana. Estos chinos de aquí, los han, no son tan curiosos como los tibetanos pero me he topado con la excepción.
Un tipo en moto, eléctrica, me seguía durante varios kilómetros. Tras satisfacer su curiosidad (básicamente nacionalidad y destino) me dejó en paz. También ayudó el hecho de que me di media vuelta ante su pegajosa sombra. Busqué unos árboles donde vaciar mi estómago. A punto estaba ya de bajarme los pantalones cuando veo venir al chino con la moto. Le muestro el papel higiénico y le hago señales (evidentes en todo el mundo menos en China por lo que se verá) de que voy a acuclillarme. Me doy media vuelta y, oculto de la carretera, suelto el primer óbolo. Desde esa posición, un tanto baja, no se porqué me dio por levantar la vista y girar la cabeza. Y ahí estaba el chino, a menos de tres metros, ofreciéndome un cigarrillo como si estuviéramos en un bar tomando una copa. Terminé (sin terminar) lo más rápido que pude y me fui a gritarle al chino cuatro cosas(en español porque hay todavía ciertos insultos que en inglés no domino). ¿Acaso se puede ser más cenutrio?
Esta provincia es también terreno propicio para el viento, amigo de los desiertos. Pero este desierto esconde bajo su piel de arena oro negro: carbón. Cientos de camiones me pasan a diario con su rastro de polvo sucio y sus antipáticas bocinas. El viento, aliado del demonio, me lanza toda la porquería a la cara , la bici y la ropa. Cualquier día el viento me sorprende y se pone a mi favor. Igual que los chinos, que un día dejarán de considerar la bocina como un instrumento musical.
Después de tres meses en China puedo dar fe (sin cobrar) de que los chinos hacen el siguiente uso del claxon:

• – Antes de incorporarse a la vía principal, no miran ni se detienen, pero hacen sonar la bocina
• – Antes de adelantarte, no utilizan el intermitente, pero tocan la bocina al menos tres veces
• – Para saludarte no sacan la mano por la ventanilla pero te dejan sordo a bocinazos.

Debiendo rodar casi 110 kms diarios durante los últimos 15 días para salir de China antes de que me venza la visa, con viento y polvo en contra, autista a causa de los bocinazos, mi presente es más negro que el carbón. Pero en lontananza vislumbro un futuro rosa. Mongolia me permitirá pedalear de nuevo con viejos amigos que el camino ha juntado en las tierras de las inacabables estepas. Como canta Maria Rita, cada encuentro es también una despedida. El tren que llega es también el de la partida en esa estación que es la vida.

Los chinos miran más a mi karma que a mí. No estoy celoso. Tan sólo sorprendido. Creo que buscan el motor eléctrico. Algunos creen encontrarlo en el buje trasero, el Rohloff. Se quedan minutos y minutos mirando a la bici. Ella con arrogancia femenina (valga la redundancia) pone tierra de por medio.

Paz y Bien, Álvaro el biciclown.

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