China es una caja de sorpresas, una piñata, un décimo de lotería. El mismo día, incluso la misma mañana, todo lo bueno y lo malo puede juntarse y acontecer en tu piel. El viento que sopla en contra puede empujarte sin previo aviso unos kilómetros. El hombre que gestiona el cyber café y que te ha dicho que no puedes usarlo, minutos más tarde, puede traerte una coca-cola mientras están navegando con su propio ordenador.

El tiempo no cuenta: es un comentario que hago en el dvd El Arte de Vivir del artista serbio Nenad Jovanovic. Y curiosamente lo he leído recientemente en un poema de Paul Valery. Me alegra haber llegado (ya hace casi seis años) a esa conclusión. Y ahora que acabo de cumplir 43 años de existencia me reafirmo. Pero no tanto por llevar vividos todos y cada uno de esos 43. Sino especialmente los últimos 7 u 8 que son los que he pasado encima del sillín. Porque han sido inolvidables por la intensidad de lo vivido. Millones de gracias a todos-as los que os habéis acordado de mi en mi cumpleaños. Se le queda a uno cara de tonto al ver tantos mensajes de gente que ni siquiera sabía que existía. Fue un día bastante rutinario y hasta con dificultades a la hora de buscar un lugar donde colocar la tienda por la noche. Pero saberme recordado me rescata del anonimato.

Sales a la calle con tu bici cargada. (Ayer llovía pero hoy el cielo parece conceder una tregua). Te diriges hacia el Este por una carretera de tres carriles, hasta que quedan dos, y luego uno sin arcén. Preguntas un par de veces si vas en la dirección correcta y, para cuando miras el reloj, ya llevas 20 kilómetros.

Charles Chaplin tenía tanta hambre en una de sus películas que pensó que su bota era un pollo. Algo parecido me ha ocurrido estos días con algunas diferencias. Su hambre era digestiva la mía tenía más que ver con el otro sexo.

Lo más parecido en España sería el Camino de Santiago. Pero ahora imaginad que ese camino pasa por lugares de más de 4.000 metros de altura, que no hay restaurantes, pueblos ni hoteles por el camino. Que el viento te raja la piel y la lluvia se cuela por la tienda durante la noche. Que no hay carnet de peregrino ni cerveza al llegar al final del peregrinaje. Que no hay autobús de vuelta a casa sino que el hay que desandar el camino. Y, por si eso fuera poco, que muchos no hacen el camino a caballo, en bici o a pie. Sino que van postrándose, metro a metro, con toda la longitud de su cuerpo, para volver a ponerse en pie y avanzar tirándose al suelo…, y de nuevo en pie, y de nuevo al suelo. Así van haciendo el camino.

No es esta una historia fácil de escribir ni de leer. Pero no contarlo supondría ocultar una parte importante de la cultura tibetana. A 4.000 metros de altura, cuando en Junio puede caer una nevada, la tierra es dura y no permite que la azada le abra un agujero de metro y medio. No es posible por lo tanto enterrar a los muertos. Por causa de la misma altura los árboles escasean. No hay leña suficiente para incinerar a los muertos. Qué hacer con ellos? La respuesta tibetana es tan lógica como difícil de digerir para nuestra cultura. Que sean los buitres carroñeros los que hagan el número de magia. Hay que pensárselo tres veces para ir hasta la montaña para presenciar la ceremonia.